Crônicas de um cotidiano barato. Parte I

"Sobre algo desimportantemente importante escrito por alguem que não liga pra nada"


Desperto, mas continuo na minha cama, ouvindo a minha casa. Já escuto a panela de pressão, minha irmã se arrumando para ir à escola, a T.V. ainda em um volume baixo e o relógio gira em torno das onze horas da manhã.
Dormi tarde ontem, mas não que eu tenha feito algo de especial. Na verdade eu gosto de ler ou escrever depois que todos já foram dormir.
Fecho os olhos novamente para ver se ainda tenho alguma chance de sonhar, funciona às vezes, mas hoje não, foi quase uma simples meditação que serviu para aumentar minha preguiça.
Como num ritual levanto-me e sento na cama. Penso simplesmente em nada. Eu durmo na parte de baixo de um beliche, a parte de cima está vazia, significa que meu irmão foi trabalhar, ele levanta cedo com a minha mãe. Meu irmão é um ano e meio mais velho que eu e trabalha fazendo sites, já minha mãe trabalha com o meu tio. Na verdade todos acordam cedo menos eu, pois, estou desempregado, fui demitido do meu ultimo trabalho. Agora estou recebendo um seguro desemprego.
Levanto-me e a primeira coisa que faço é ir para fora do meu quarto para ver como está o dia. Hoje amanheceu chuvoso. “Bem que o “homi” do tempo disse” minha avó fala. Vou para cozinha e não falo bom dia, é algo que estou acostumado a não fazer.
Fico indeciso entre tomar café ou almoçar, então decido comer qualquer coisa que não se encaixe em almoço e nem em café da manhã.
Volto para o meu quarto abro as janelas, ligo o computador e pego o violão. Despejo alguns acordes.
Sinto-me inerte, sinto que posso sorrir ou chorar e que isso pra mim não faz nenhuma diferença.
Olho a chuva lá fora caindo inocente, sem culpa das reclamações das pessoas. Por um momento sinto inveja dela, gostaria que a chuva fosse eu e eu a chuva. Aposto que a chuva se sairia bem melhor como eu do que eu mesmo.
Eu sei que não preciso disso, desse tipo de pensamento. Chego a pensar então se mereço sentir isso. Sim.
Percebo então, que agora sim acordei, pois esse tipo de coisa já altera meu estado de espírito que, confesso, não vai muito bem de um tempinho pra cá.

Terceira Pessoa

Um amontoado de poemas, frases feitas.
Erros e dilemas.
Acertos e certezas.
Duvidas e algo mais.

Inerência, e irrelevância,
Distração, Risadas espontâneas.

Sorriso singelo.
Solidão, admiração.

Alguém assim, que passa.
Que não se passa de um passante

Ameaça de amor amante
Que ainda por cima.
Chora.

E derrama lagrimas lá da chuva
Ainda por cima
Começa e vai embora.
 
Ainda por cima cai.
Junto às risadas e lagrimas

Tem apego ao som.
A musica e violão
Blues e rock’n roll

Um baú cheio de brinquedos
E lembranças
Que ainda guarda desde quando era criança.

E põe em pratica toda uma inconstância

Exagera quando gosta
Sutil quando ama

Corre e canta
Anda e foge

Mas volta pra contar historia

Um livro aberto.
Com algumas paginas rasgadas pelo tempo
Outras amareladas
E tantas outras faltam.
 
Tantas outras se passam.
Passaram, Passarão.

Pensar é humano.
Arte como um reflexo.
De Ser Humano.
Assim como já disse

Não ter vergonha,
De escrever só.
Assim como
Mesmo se jaz
Vive só.

Não tem cara na vergonha
Nem a vergonha na cara

E cara é a vida que não se vive

Não tem carro, mas tem sandálias.

Enaltece pessoas raras
Vida rara em sentimentos e momentos

Sim, se arrepende.
Ausente certas vezes.

Face, face e faça.
Não há quem não haja.

È um e dois.
Quem sabe três.
Por dez

Diante de si
Olhando-se.
Em pé

Primeira, segunda.
Terceira pessoa.
 
Escrevendo-se

Por ti, por mim e por ele.
È você aqui, sou eu aqui, são eles.
 
Num amontoado de versos e humanidade única
Resultado da união absurda
De tu de tudo e de todos.

Na brisa num grito num sopro
No seu ouvido sussurra
Um segredo baixinho

Que gosta de brincar com palavras e pessoas
Compreensão e sentidos

Terceira segunda.
Primeira pessoa.

Sou eu aqui escrevendo isto em silêncio
Sou eu ali todo dia

Primeira, segunda
Terceira pessoa.

Ele aqui escrevendo em silêncio
Mais uma das suas e minhas
Singelas poesias.

Em contra-partida.

È, eu não sou o cara certo, nem um pouco correto.Meu allstar desamarrado, meu cabelo desgrenhado.Eu faço coisas que não me orgulho e mesmo assim.

Recebo elogios por isso

Eu cultivo amores platônicos no meu jardim

e sei que nunca irei colhê-los.

Mas já fui cultivado. E odiei.

Eu não irei te ligar. Eu não sou responsável.

Vou me atrasar e não darei desculpas.

Mas pensarei em você.

Eu não sou um herói.

Só estou sentado escrevendo.

Aguardando, algo acontecer...

Que não tenha sido eu que tenha feito.

Pois parece que a mesa não cai se não sou eu que a empurro.

Os porta-retratos não explodem contra parede,

se não sou eu que arremesso.

A garrafa de vinho não seca se não sou eu que a bebo.

O mundo não gira se não sou eu que o chuto

A noite não acaba se não sou eu que durmo.

E ainda recebo elogios por isso

Não me espere acordar do seu lado, não que eu seja errado, como disse, só não sou o cara certo.

Eu não sei chorar.

Eu rio quando não devo rir.

É, eu não sei chorar por você.

Eu não sou de pedir desculpas também

mas sinto muito ter sumido aquela noite e não ter

voltado mais.

Sei que te fiz chorar, mas...

Eu te amo, porém, por enquanto, amo bem mais a minha vida.

Sou irresponsável e egoísta

E recebo elogios por isso

Dan.

Nem ligo.

Daqui, desse banco de praça, a vista é muito boa. Se não fossem pelas ruas,carros, casas, fumaças e etc. Mas olha, nem ligo. Do olhar desse mundo ai na frente, eles achariam um bom mundo o deles, se não fosse ,por ter uma praça no meio de tudo, com um boboca sentado no banco olhando com cara de paisagem pra rua. Pelos menos eles, mesmo no meio da cidade, agora podem apreciar uma paisagem. Enquanto eu... bom, eu tenho que ficar olhando a cara de merda das pessoas. Mas olha... nem ligo. De verdade.

Dan.

Eita vida!

Ei!  Não viu que Incrível!?
Está vendo aquilo?
Quem viu
Já foi.

Simplesmente uma sina
De quem sente o gozo da vida.
Num violão e numa boa bebida.
Que  desvanece nos braços de uma bela mulher
E enlouquece no caminhar dela
Assim como ela quer

Ah! Atibaia, pequena grande cidade.
Palco de sina
Vida minha.
Minha pequena menina

Quem sabe já não esta na hora
De ir embora?
Direção de outro planeta.
Ou onde quer que você esteja?

Olha de longe sem eu perceber
Vendo-me fazer coisas bobas
Sem a pose que tenho
Quando estou perto de você.

Ah! Essa vida em alto contraste.
Correr na chuva
Deitar sob o Sol.
Pisar na lua
Teu olhar girassol

Sou réu – confesso- roubei aquele beijo
Um beijo que valeu a pena
Que me foi imposta.
A pena que escrevo agora.
Nesse papel...

...Guardanapo de bar
 Com os amigos do peito, camaradas
Uma boa conversa, uma gargalhada,
Brincadeiras doces e ácidas
(Loucura nossa, só pra variar)

Cada qual com sua sina.
É fato.
Bons amigos de bem com a vida.

Talvez houvesse tanto o que falar
E para quem falar.

Não é o meu jeito de te olhar
É você que me faz
Te olhar desse jeito.

Ei! Se todos forem ver, bem ali
Aonde a ponta do meu dedo aponta.

Estão vendo aquilo?
Quem está vendo ficou
Quem já viu, já foi.